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Saison flétrie, feuillages glissant le long des fossés, flots de chagrin ruisselant le long des visages et creusant la future insomnie. sur les ruines du souvenir, poussent des idées.... comme celle du désir d’abandonner cette terre de désespérance où la frousse bâillonne la parole des demain inachevés. que sommes-nous devenus nous qui r